Para um amigo tenho sempre um relógio

esquecido em qualquer fundo da algibeira.
Mas esse relógio não marca o tempo inútil.
São restos de tabaco e de ternura rápida.
É um arco-íris de sombra,quente e trémulo.
É um copo de vinho com o meu sangue e o sol.

António Ramos Rosa

O rosto de um homem tem sete mil faces.
Linhas que ele mesmo não conhece.
Expressões e molduras jamais imaginadas.
Há palavras despedaçadas e romances que
Colorem o pálido branco enegrecendo o pardo.
O rosto de um homem se desconhece em si,
De uma hora para outra, olha-se no espelho
E o espanto o medo o nojo e o tédio esmagam
O vermezinho que acordara viçoso, resplendente.

O rosto de um homem não explode mas demonstra
A fúria de suas erupções, demonstra o fogo.
As labaredas, quando acesas, não hesitam em trazer
O vermelho do sangue que, movimentado, promove o tumulto.

O rosto de um homem segreda mil rostos de raiva,
Gozo, antipatia pelo próximo, revela a imoralidade
De, no quarto escuro, desejar ruindades para outro homem.
O rosto de um homem tem sete mil faces e as sete mil
Faces que tem são todas as sete mil faces de Deus.
O rosto de um homem passa, já passou e passará outro.
Dorme sobre cama, roça-se em folhas, pelos vãos
Dos corredores, aceita estar oculto, mas quer ser visto,
Perseguido e fotografado, e, depois, agredir seu perseguidor.
O rosto de um homem vai ao cinema ao baile de carnaval
Vai à praia, conversa pela janela do carro com uma dama,
Calcula, chora, sente uma brisa, compra cigarros,
Beija bocas (sete mil delas em sete mil faces diferentes),
O rosto de um homem sofre mil sofrimentos desiguais.
O rosto de um homem quer minar o concreto da cidade
E disseminar sua jardinagem única em sete mil unidades,
Cada qual com coragem para provocar um escândalo.
O rosto de um homem vai voar com suas asas de papel,
E se chove… o rosto de um homem se torna sol e passa
Em urros estridentes, por um orifício ício ício, na parede.
O rosto de um homem vai parar… lentamente está parando.
O rosto de um homem gira lento, gira l – e – n – t – o,
Gir – ra… l – e – n – t – o –, g – i – r – a – …
O rosto de um homem parou: este espelho está com defeito.

D.D.

A Vida não quer parar!
Já gritei a ela — para — mas ela não para.
Parece girar, e o giro é longo.
Parece amar, e o amor é pouco.
Mente, e a mentira se cobre de ciência.
Ah, a Vida não quer parar, é bem verdade!

Para, Vida!, gritei: mas ela fez que não ouviu…
Em tarde serena se deita na grama, abraça um sorriso,
cheira o sabor de Chuva que vai chegar.
E a Chuva chega, apertada, quer chover rapidinho e ir embora.

Lá fora a Vida continua, e eu grito da janela, Para, Vida,
em um dia desses tu terminas que nem Núncia,
do conto que te li!
E ela me olha, sorridente, e diz que também quer morrer mulher.

D.D.

O poeta brasileiro dorme de punhos fechados,
para o caso de ter que brigar com algum sonho.
De dia, porém, passa por lindos campos: por aqui Eleonora esteve.
E nesta casa ao lado Heleura é quem já não está.
Onde outrora sentavam-se os reis
O espaço jaz vazio.

Pelas largas avenidas os comboios passam
( carros de preto e somente preto )
Há neles autoridades celebridades ou prisioneiros.
E o poeta corre até o portão, vê que é Carnaval,
dia de santo, Sexta-feira da Paixão…
A mão agita-se de repente.
Vai escrever um verso.
Um versinho pra botar esse país no lugar.
Um versinho pr’aquela menina ceder um carinho.
Um versinho pro amigo que se foi. —
— Um versinho pra honestidade.
Um versinho pro próprio poeta.
Um versinho com vida lá dentro, e um pouco de ar.

D.D.

Falta em meu coração a flor estrelada,
seráfica, estrelária, ouvindo, no jardim,
o estrídulo zumbido das abelhas, a espalhar
pólen e um rio de carícias mil.
Falta em meu coração a flor, imperfeita flor
de cintilantes pétalas, de Adeus, morena!
Falta-me a Flor da Saudade, oh Luar!
Falta-me, entre ares e mares
tua veste clarinha, manta ou véu,
de seda c’roada com fragrâncias.
Falta-me um bordado de arabescos
sobre nuvens estiradas em cordel.
Falta-me a flor de diamantes, rosa em plumas.
Doente dente-de-leão, ou, girassol francês.
Quero minha flor, estrelada, estrelária,
Velho Amor Petaliforme, rosinha carinhosa,
de mãozinhas bem abertas…, pingo de sangue!

D.D.

UMA VOZ NA PEDRA

Não sei se respondo ou se pergunto.
Sou uma voz que nasceu na penumbra do vazio.

Estou um pouco ébria e estou crescendo numa pedra.
Não tenho a sabedoria do mel ou a do vinho.
De súbito, ergo-me como uma torre de sombra fulgurante.
A minha tristeza é a da sede e a da chama.
Com esta pequena centelha quero incendiar o silêncio.
O que eu amo não sei. Amo. Amo em total abandono.
Sinto a minha boca dentro das árvores e de uma oculta nascente.
Indecisa e ardente, algo ainda não é flor em mim.
Não estou perdida, estou entre o vento e o olvido.
Quero conhecer a minha nudez e ser o azul da presença.
Não sou a destruição cega nem a esperança impossível.
Sou alguém que espera ser aberto por uma palavra.

António Ramos Rosa

O Guesa

Canto Primeiro

Eia, imaginação divina!
Os Andes
Vulcânicos elevam cumes calvos,
Circundados de gelos, mudos, alvos,
Nuvens flutuando — que espetac’los grandes!

Lá, onde o ponto do condor negreja,
Cintilando no espaço como brilhos
D’olhos, e cai a prumo sobre os filhos
Do lhama descuidado; onde lampeja

Da tempestade o raio; onde deserto,
O azul sertão, formoso e deslumbrante,
Arde do sol o incêndio, delirante
Coração vivo em céu profundo aberto!

………………………………………

“Nos áureos tempos, nos jardins da América
Infante adoração dobrando a crença
Ante o belo sinal, nuvem ibérica
Em sua noite a envolveu ruidosa e densa.

“Cândidos Incas! Quando já campeiam
Os heróis vencedores do inocente
Índio nu; quando os templos s’incendeiam,
Já sem virgens, sem ouro reluzente,

“Sem as sombras dos reis filhos de Manco,
Viu-se… (que tinham feito? e pouco havia
A fazer-se…) num leito puro e branco
A corrupção, que os braços estendia!

“E da existência meiga, afortunada,
O róseo fio nesse albor ameno
Foi destruído. Como ensanguentada
A terra fez sorrir ao céu sereno!

“Foi tal a maldição dos que caídos
Morderam dessa mãe querida o seio,
A contrair-se aos beijos, denegridos,
O desespero se imprimi-los veio, —

“Que ressentiu-se, verdejante e válido,
O floripôndio em flor; e quando o vento
Mugindo estorce-o doloroso, pálido,
Gemidos se ouvem no amplo firmamento!

“E o Sol, que resplandece na montanha
As noivas não encontra, não se abraçam
No puro amor; e os fanfarrões d’Espanha,
Em sangue edêneo os pés lavando, passam.

“Caiu a noite da nação formosa;
Cervais romperam por nevado armento,
Quando com a ave a corte deliciosa
Festejava o purpúreo nascimento.”

Assim volvia o olhar o Guesa Errante
Às meneadas cimas qual altares
Do gênio pátrio, que a ficar distante
S`eleva a alma beijando-o além dos ares.

E enfraquecido coração, perdoa
Pungentes males que lhe estão dos seus —
Talvez feridas setas abençoa
Na hora saudosa, murmurando adeus.

* * *

Joaquim de Sousa Andrade

O resto é perfume

I

Há em sentar-se de frente para o mar
um súbito conforto que nos vem de um outro
recanto onde desfrutamos de maior privilégio.
Aqui sentado, desencontro as casas
e desencontro as luzes dos carros,
que não nos acenam nem nos são
eu e o semicírculo prateado da lua,
desenhado no escuro constelado do firmamento.
Eu e as embarcações, eu e as aves noturnas,
as ilhotas e os galhardetes, deslizando ao longe,
como pontos vagos desprovidos de luz.
Caí sobre meu pensamento ativo, caí sobre a fogueira
do lual de uns desconhecidos, bem ao lado de onde,
sentado, assumo minha insubsistência
perante movimentos patéticos e obtusos.
Vão uns italianos passeando pela areia,
conversam, e, se eu os entendesse,
saberia que estão a falar de sua pátria
além do Atlântico, saberia que estão a falar
de suas famílias… assuntos pessoais
que não cabem a um estranho perdido no vago olhar.
Tantos edifícios acesos pelo outro
lado da rua imensamente semelhante ao mar!
Tantos olhos amuléticos pelas janelas…
Tomo por dentro de minha pele
a coragem vazia destes olhares
que desafiam a linha invisivelmente azul do horizonte.
Agora, cessado o alvoroto de toda a tarde
fatalmente tumultuada,
de todas as pernas queimadas por sol
e todas as crianças a passear com seus cães,
fiquei eu na eterna confusão de movimentos,
no sobressalto dos atrasados,
no andar provocante das moçoilas sem pretendentes…
Observo o manusear dos barcos, os guardas
e seus apitos que fazem duos com os assobios
dos pescadores, que chamam os peixes
para mais perto de suas iscas lançadas à água.
Ah, a haliêutica permanente que há além das águas!
Lança-se a isca e não se sabe o que virá à superfície.
E pensar que fazer retratos com óleo sobre tela
é arte maior que trazer para casa uma caixa
recheada sabe-se lá de peixes ou de decepção…
Não vim ao mundo para ser um pescador;
não sei se vim pra qualquer coisa,
mas todo esse baixar de escuridão
sobe-me às costas uma coisa exata
que talvez nem seja tristeza…
Passam pelos arrabaldes da imaginação
o terror sórdido das perdas de tamanho
e o descalabro que nos traz
a infelicidade e a falta de espiritualidade
para aceitar que tudo quanto for deserto em nós
é por conta de uma qualquer divindade que possa
estar acima da divindade para quem mulheres
de branco atiram lírios e rosas que, na viração
das ondas, voltarão à areia, e não alcançarão
a aflição das sereias desentendidas.

II

Dir-me-ão meus pensamentos que já soprou o vento que de aqui
levar-me-ia para a expansão deste mundo insensível.
Dirão que melhor seria a queda perniciosa sobre
as pedras, num salto quase-alado, num despejo
de mim mesmo para a imaterialidade de abismos
segredados na imperfeição de eu estar já morto.
Dirão que no casco do pesqueiro mais insueto
há lugar para eu mergulhar pelas horas sombrias
como um monge que se perdesse dentro de sua mente
enquanto meditasse seriamente em ali estar sem sabê-lo.
Entretanto, meus pensamentos e minhas ideias desconhecem
o insubmergível corpo que irrompe o eixo agudo da tristeza
e não se atira, insuave e mórbido, na rota dos iates,
e não se porta mediante toda a demência de ser,
como alguém inocentemente assustado e posto contra uma quina empoeirada.
–Embora medo eu tenha.—
Olhe de lá esses predadores mordazes,
repara em seus dejetos!
No amodorrado delírio de cada um,
dorme uma malícia mais ousada
e um cordão que pronto se dá
para estrangular o que fraqueja.
Jamais a mim passará a miséria
de contar quantos diante de mim tombaram
sem que pudessem meus planos derrubar.
Para derrubar meus planos basta-me
eu-mesmo, que, num segundo menor,
deixo de lado qualquer intento
e ponho de encontro ao vento uma dose
de romantismo e, por um segundo maior,
em recompensa, sou brevemente feliz.
Sou brevemente feliz por ser eu mesmo,
infinitamente parte de mim mesmo,
ainda que incompleto, eu mesmo e nunca
outro a quem atiram olhos anafados,
tédio de todas as coisas insuficientes
que, num relâmpago de acasos, passam
pela ondina sob o luar e voltam
para os seus obscuros passados
que nós jamais veremos.
Eu o mártir da capitania dos portos,
Eu o escrivão da ilha de Vera Cruz, eu o divino!
Eu o padrão secundário de nossas vidas liquidificadas
na mais rarefeita hierarquia que se deu!
Eu o Santo Guerreiro contra
o ardiloso Dragão da Maldade!
(Eu e o físico,
eu e os astros postos acima como suspensos lampadários.)
Eu o sabe-se lá que galho da árvore genealógica de Homero!
Eu, sentado na areia, perdido na areia, um grão na areia,
um mais-isso-ou-mais-aquilo, um nada entre nadas maiores,
e até sendo nada sou menor, e até sendo tudo, porque ser é pensar,
(e isto é uma mentira!)
sou um aglomerado safado de átomos que se desenvolveu
e se desmistificou perante o gélido pulsar de um coração.

III

Ah, ah, ah…
Esta repentina febre que toca o topo da testa
e esta gota de suor que perpassa as vibrações do rosto,
estas consequências de causas e consequências do alheamento
que se dá pelo passar de um ambulante vendedor de óculos,
água, sucos, piadas e bom humor da vida.
Dá-me de aí este par de óculos para que eu o ponha na cara
e cubra-me da argêntea serenidade da lua; mas… espera…
tome-o de volta, brio não há em mim como em ti,
fica pra depois uma aquisição tão crucial,
para outro dia, outra hora, para outra manifestação
da vontade , fica para outra encarnação, se as há.
Se não, fica para o impulso sísmico do centro da terra,
ou para qualquer outra bobagem parecida,
mas, de uma forma ou de outra, fica, alguma coisa,
algures, tem de ficar, tem de ficar…
E eu tenho de passar de lado pelo vão da porta
que dá entrada para o porão das palavras,
e, se já as perco no vento, não me concentro
em imaginar-me correndo, descalço, pelas ondas,
sentindo suas espumas frias tocarem-me o calcanhar
metido pela areia…

IV

Descansa, meu pé, descansa…
Olhe de frente para o mundo.
Depois que descansares, corre,
corre de frente para o mundo
e corre com a ondina fria e sente o que de sensível
há em correr ensandecido pelos cactos aquosos do mar,
e sente no esguio surgir dos risos alheios, pois rirão,
o prazer de uma amora a repousar na língua.
Mas, por hora, descansa, descansa!
Descansa da tua febre comprometida, do teu viver servil
aos meus quereres, do teu ótico esforço para com meus comandos,
que já são palavras perdidas no vento.
Descansa, que eu também penso em descansar.
Também me deito na areia e não penso mais
em correr até onde o litoral termina,
na minúscula ocasião que se manifestaria
através da imortalidade que se me desse.
Eu também tenho a vontade fatídica de descansar.
E deito-me, deito-me na areia e ofereço-me à areia,
para que me embale e me acalente, para que me tenha
como uma criança e para que ame este filho
proveniente de outra mãe.
Este cataclismo edificado em reações desconhecidas
na profundidade terrestre.
Este pano roto, enrolado no braço robusto do pescador
que, na captura de um peixe-espada, feriu-se levemente.
Este ser em explosão de magma e magnetismo, à beira do Atlântico.
A mim a areia embala, feito criança,
no berço, ouvindo os sussurros da mãe
e o azáfama do dia que ainda nem o conhece.
E, eu descanso, descansa comigo,
meu coração diversificado.
Descansa comigo, neste leito
de abrangentes lençóis, descansa comigo,
ao lado meu, bem ao lado meu, como amantes,
e não te escapes pela alta-noite, nas pontas
dos pés, a fugir para a vida que te atrai
com seus cantos de sereia desentendida.
Não saltes pela janela, desacompanhado…
não fujas assim de mim, que nunca mal te quis…

V

A senhorita de olhar dinâmico não se sabe onde vai,
Caminhando lentamente em seu vestido alaranjado.
Para onde quer que vá, deixará parte por aqui
e uma parte de aqui levará consigo antes que seus
pezinhos a carreguem.
Sinto que algo ela deixa, um gesto desdenhoso,
Uma dobra de seu vestido, provocada pelo vento,
Um suspiro, um vácuo; algo, independentemente dela, fica,
Porque tudo que passa e de tudo que passa ou fica tudo ou fica alguma coisa.
Oferecido ou furtado, fica o perfume de seus cabelos.
Fica, além de tudo, a nitidez do desconhecido
que nela habita como um órgão vital a seu corpo.
Como os grãos onde deitado me encontro,
como um feriado, como um seixo, que se aqui estivesse,
seria o mais importante dos seixos,
ou como um rótulo de beijo que designasse os cuidados
a serem tomados com o produto que anunciasse.
E assim a vida seria entre o que ela deixa pelo vestido,
e o que o pelo vestido carrega pra longe.
Mas assim a vida opõe-se a ser. E desperta sua ira
em cada movimento que o mar faz na direção da praia.
E a vida cobre-me de sinceridade hostil,
e em cada salto vem a cair uma pétala de seu cimo haplopétalo,
e “as pétalas” que caem, por não existirem,
sabem a verdade imaterial de eu existir.
Sabem o caminho que me foi herdado,
como os trilhos a que um trem fora fadado a se locomover
até que não mais tenha utilidade humana
ou como um anjo que estende suas aselhas
e foge pela porta do paraíso, deixando um tímido adeus.
Oh, dói-me a cabeça, mas dou-me conta de mim!
Para onde foram os que aqui estavam ao meu redor. Não sei!
Ora, estou só… Só, posso voltar e imaginar-me
o febril corredor tentando achar o fim do litoral.
Posso gritar sem que me ouçam por trás das janelas
de vidro dos apartamentos…
Apenas os pescadores seguem esparsadamente
até o outro lado das pedras, com seus caniços.
Somos apenas nós e tudo em mim a voltar
como o refluxo total de toda a totalidade.
Somos nós e mais todas as coisas que ficaram
e ninguém quis carregar para as distâncias
e “as pétalas” da corola da vida, mergulhando-se,
uma a uma, como donzelas engrinaldadas.
A solidão de estar em meia a isto tudo
vem-me de súbito em forma de memória
e desequilíbrio. Uma dormência na língua
e um pavor de sentir-me no centro da música
tocada por espectros noturnos, que,
em cambiantes mantas, assumem corpos ígneos
e suplicam-me um abraço ou um beijo amigo.
Apenas ver a Ondina na praia, como a crina
de um cavalo a correr, abre-me o senso
e revela-me uma busca além das casas
astrais – uma gentil constelação
sorri-me admirada e canta-me a passagem
do dia como um grande salto de corcel.

VI

Aqui vai o desejo não encontrado e aqui vai
a madrugada…, e vão os pescadores que retornam
com a manifestação dos primeiros raios de sol
que não deixam a manhã acinzentada, mas pintam-na
em revérberos de amarelo ainda envergonhado.
Aqui dá-se a fantasia por fim que não vinha.
Dá-se cada sentimento absoluto, concreto,
como pedras em minha mão, e eu os tenho,
e eu os sei como saberia qualquer outra coisa diversa,
e eu os compreendo entre julgar-me e ter-me.
Sei o quanto perdi neste luar e neste
fio de que minhalma é tecida…
E isso dói e é vazio feito um néctar sem sabor.
E é como ser um cacho de lilás que o vento desloca
para o lado e despeja pelo mundo
a sua taciturna cor que a morte inala.

1- Mallet

À beira d’um abismo a ferrovia
Cresce, serpenteando pela serra.
Se uma locomotiva se desvia,
O olhar dos passageiros se desterra…

Quem se atreve a passar no extremo risco,
Num fiasco, consciente de que a morte
Pode chegar tal qual um gato arisco,
Esp’rando que o comboio se deporte?

Se essa estrada de ferro desempenha
Papel de carrasco, se desdenha
( Como os deuses desdenham ) dos humanos,
Por onde segue a viajem que é contrária
À beleza que verte a imaginária
Estação onde pairam os desenganos?

2- Intervalo

Este que me olha da janela do último vagão.
Este que me olha.
Onde estão seus olhos?

Sou o único passageiro na estação
Sentado no duro banco de concreto.
Sou um dos mil passageiros por detrás dos seus óculos
E os seus olhos apenas se dirigem a mim.

Partem todos os carros, voam todos os pombos que na rua estavam.
Observa-me, no curto intervalo entre a chegada e a partida,
O viajante sonolento.
Ele me abraça com a alma,
Devora-me com as mãos,
Banha-me com os pensamentos
E com os sentimentos, seca meus cabelos molhados de sol.

É sono que ele tem, e é distante o destino a ser alcançado…

Não anuncies a partida, voz que vem do fundo das ondas sonoras,
Não anuncies!
Deixe-nos a sós, aqui.
No vão da plataforma voará a ave da misericórdia
Assim como todo homem ama ao outro perdidamente
E assim como ama o mistério que esconde a humanidade…

Mas a voz anuncia a deixa da moderna composição.
E nossas almas tropeçam, uma na outra, aos trambolhões.

Amanhece. Faz frio também.
E o frio que amanhece
Dentro de mim vive, e cresce
Como espinhos,
Que o frio não tem.

Que importa se as aves cantam,
Se meus ouvidos apenas
Ouvem as tão duras penas
De um piano velho
E surdo?—Tam! tam!—

Amanhece, e a música oca
Toma em seu vazio centro
O frio em que me concentro
Feito o som que
A manhã toca…

Amanhece a fria canção!
E, no entanto, minha cela
É o medo que me congela…
Como é que saio
Desta prisão?…

Como é que contente passo
Deste musical ambívio,
E abro meus olhos por o alívio
De ter passado,
Morto em cansaço?